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或者由于这个原因,这种潜在的虚荣心,十几岁时,我拿起了笔,一直到了现在,写作始终是生活中最重要的事情
文人的骨头总是清高的,而清高即使是玄风大盛的魏晋时代,也是与世格格不入的
文人的清高使得他从一开始就选择了孤独的命运
在喧喧市井中,竭力保持着孤独的清醒,这是一种长久的心灵的折磨
我手写我心
文字是真实的
并且,在某种意义上,对于一个人,它们还是永恒的
今天,我打理角落里那堆发有自己拙作的发黄变脆的报刊,如同打理自己30年的生活
它们也有一定的高度了
而高度不等同于厚度
我拎起它们,它们是多么的沉,它们又是多么的轻
轻得像一阵随意刮过的风,像风中的羽毛,它们难道就是我30年生命的重量?
妹妹听了我的想法欣然同意,说还是让妈妈回去看看吧,舅舅坐车来咱家是不容易的了
于是我们开始给妈商量,起初母亲很高兴,但看看还睡在床上的爸爸说:“我走了,不放心你爸
”妹妹说有我呢,你只管跟我姐姐走
妈妈犹豫了一会说:“那就下午去,下午回来吧
”我和妹妹知道妈妈还是放心不下我爸,自老爸得脑萎缩以来
她还从来没离开过爸爸呢
海太空天空总是在风中
我在想着很多合理却让我难受的事情
远远望去,两块扇形的石门,相对伫立在一望无际的平原之上,神秘而又颇令人费解
石门开启,前行数里,始见羽山